Amiga.

Lágrima: inevitável. Ferida letal do orgulho.
Ninguém escolhe chorar, apenas chora.
Sei porque choro, e não aguento mais fazê-lo.
Sei que a saudade dói, a cicatriz abre.
Mas não é o sangue que se esvai.
Não escolhi as rimas, pois estas devem ser perfeitas,
Simétricas, pensadas, amadas, ao contrário de quem vos fala.
Hoje a Melancolia exaltou-se. Gritou porque não não conseguia mais calar-se.
Implorou para que eu fizesse o mesmo, e mais uma vez não tive coragem.
A Paciência se foi, e mandou dizer que não volta mais.
A Paixão levou um susto e morreu.
Melancolia foi o que me restou, sorte é ainda tê-la.
E as lágrimas, claro.
Amiga de todas as horas.